El atrapa Sueños

 

De caída al abismo caída abismal como la mirada

en su niña, la perdida, la dejada atrás, la mordida

la llorona, la de sus ojos.

Que dormía  casi olvidando

el mundo su mundo, que en los sueños nada

es real hasta que duermes de verdad,

soñando despierta sin atrapa pesadillas.

De soñadora como pichón en el huevo

soñando la vida, su vida,

su ultima vez de vivir.

escapando del todo, su todo, la

imaginacion y de ella horror

contando del uno al diez...

Uno, Dos, Tres cuidado

con lo que soñaras si duermes,

que soñar no es solo imaginacion,

 visión o fantasía del juicio.

soñar es querer, es olvidar, es recordar

es caer o levantarse, soñar

es vivir o vivir es soñar.

 viviendo un santiamén

pasado, futuro, secreto, caído

a cien metro de lo real.

Que vivir y soñar es parecido
 vivir es real, soñar es realidad virtual,

De soñar es maravilla

es zozobra

es volver, es ir, es escapar

es delirio, es deseo,

 es como isla desconocida

en busca de si misma y su vida

en el trascurso de la realidad y los sueños.

Quien sabe si vivimos o soñamos

si los sueños son vividos

hasta dormidos,

si el espiritad imagina, vuela, canta

sobre los elementos

y soñamos.

"Uno, Dos, tres cuidado que viene

Fred, cuatro, cinco,seis,

toma el crucifijo..."

Atrapada en sueños, sus sueños

sin fuga, quemada, escoria,

sin volver y el frenesí en 

la respiracion.

De realidad virtual, contando

del uno al diez escuchando

solo el latido en suspenso,

 así es la leyenda

así es cuando soñamos,

nos perdemos, nos trasladamos,

recordamos y vivimos.

Tal vez solo soñaba cuando creyó

perder la conciencia perdiendo

a su niña o solo que la vida parece

ser pesadilla cuando deja ser un

sueño.

No lo sabe, se confundió al escribir

ella solo soñaba sin despertar.

La desnudez de su alma.

En el cielo fijó la mirada perdida en cada estrella,

el esplendor de ellas y su imagen en las

pupilas. Desde allá... la ventana cerrada y las cortinas

rasgadas desde allá se veía la palidez callada

de su tez.

Solo, misero, triste hasta en los párpados y parpadeando

a la luz de las luciérnagas, de las que vuelan sobre

manzanos, sobre su cabeza y sus hebras negras.

De su laringe y la respiracion, por que cantar

es respirar con el alma.

De pasar al pasado y del presente previsto, ignorando

su esperanza regada en los rosales

de mi armario.

De la nostalgia como víbora del recuerdo que viene y se va,

por que recordar es volver, ir a donde estaba,

imaginar, reír y llorar.

Pegado al pavimento, sucio, manchando, guardado

en la intimidad de la memoria,

y su amor levitando en tanto una eternidad.

Yo muda en su mirada, tanteada por las

hormigas, por las larvas en mi piel

olvidando un segundo mi existencia

escuchando su voz.

Llorona como los azulejos y mi vida en ellos,

lejano de mi, solo, misero, triste hasta en la

desnudez, la desnudez de su alma, su pobre

alma herida dormida en mi recuerdo.

Añicos del cielo, de sus nubes, de sus estrellas, de sus

lluvias, y en el colchón soñando lo mejor.

De una aventura, de un reto, de un cumplido, de ella

misma por que el cielo se cae cuando menos

lo piensas.

Querida Amiga

Recuerdo, de la remota señora que hace tiempo hablaba conmigo

y termino llevándose a quien amaba,a quien amo y siempre

amare.ella que hasta en la música vive siendo muerta

en el mundo vestida de negro con rosas blancas 

delante del ataúd.

No le veo hace años, se ha marchado y nadie

sabe cuando vuelva, callada, sigilosa, oscura y tétrica

como la ultima vez. 

A lo lejos, muy lejos jamas imaginado le escuche,

escuche la crónica de su existencia, de su amargo,

de su malicia, de su terror, de sus uñas con la manía de matar.

Cantante como sirena solía ser tu música apacible, sutil, 

sonriente en los océanos, dulces, caramelos,

voladoras o diferente. Así eres, diferente y hermosa

Cautiva en el alma, en los sueños, el la sonrisa,

y en la parte más grande de tu corazón.

Callaste..., mudaste cada parte de tu música a otro lugar

que no puedo encontrar, como la inocencia desaparece

y se pierde. 

Escuche decir que le viste cerca muy cerca, en los

pasillos, en las calles, en la alcoba,en los niños, en los mayores, 

en las estrellas, en tus canas, destruyendo tu espalda.

Como es posible?

Callaste por ella y te veo escribir con ella, 

donde estaba lo creí esperanza? donde esta tu música?

se que esta en algún lado y que no se puede

comprar, por que es tuya.

Es como la anorexia pensé hace un tiempo, comiéndose

hasta los huesos, como el bisturí en las venas vivas

o el embrión sin placenta.

No quiero verla en tu rostro como la vi secando el

brillo de mi sol, mi amado sol. 

No quiero sentirla yo, ni como remedio, ni como medicina

sino como vieja en la cama seca por el tiempo, por la

vida, por el vigor, por el gozo, por mi Dios.

Tu reloj esta medio roto, las manecillas están caídas 
al igual que tus lágrimas, y lloré, volví a hacerlo como
la primera vez fuera del vientre de mi madre pero esta vez
por afligirme como la ultima vez frente al ataúd.

Nunca le he sentido por que si le siento jamas 
volveré a recordarle pero le vi y ahora temo volverle a ver.

 Desaparecen las ganas, la fe, la esperanza, el llanto,
el recuerdo, las sonrisas, el olvido, el sol, el mar, 
el invierno y la primavera, 
desaparece la vida, pero nunca desaparezcas tu, 
desapareciendote haces pequeño el momento,

el cuento, el lugar, el corazón, el espíritu.

Me haces pequeñita como la lluvia,como un caracol,como

grano de arena perdido en la playa,

y lo se, todos nos perdemos en el mundo, somo granitos

de arena, almas desconocidas y muy pocas en busca

de si misma.

Querida amiga no te alejes más hacia la nada,

no puedo imaginar perderte con las

agujas enterradas en tu garganta.

 Con tu existencia en el alma...

Le Farfale nel mare.

-Oggi é una bellisima giornata.
-Una giornata per andare al mare.
-Ho visto il mare una settimana fa, aveva farfale.
-Farfale, ma come é possibile?.
-Il mare é molto strano, ci tante cose per scoprire.
-¡Wao! ma da vero erano farfale?
-Si, molte belle farfale, il mare é diverso, caldo, fresco, dolce,di colore rosa.

Me piacerebe andare al mare oggi.
-Come sta il mare oggi?.
-Il mare dorme, il mare é tranquilo, non parla, non canta, ma il vento ancora sta con lui.

Mi payaso Favorito

Si algún día visitarías un circo y te encontrarías

con un payaso muy gracioso quien después

de la función te diría lo hermosa que eres

y tomando tu mano diría lo mucho

que te ama, en  el poco tiempo

que le viste saltar, reír, hacer muecas...

y te preguntara si estuvieras con él toda la vida.

¿ Que le dirías?

Unos labios, dos sonrisas y la mirada más eterna

jamás conocida, aquella sutil,delicada, profunda como el

océano y azul como el cielo.

Las sonrisas voladoras galopando entre las costillas

como las hojas del otoño en el viento,

el carmín decorando aquellos labios y el rosa

pastel las mejillas.

Recuerdo del sinónimo a naturaleza, la de sus pupilas,

las del río y su agua fría, la de sus dedos, de las manos,

de los pies.

del cariño y las caricias, del beso marcado en

la mejilla y  el susurro te quiero en el oído.

De la despedida, callada, silenciosa, muda,

solo la mirada jamás olvidada.

Cantando, riendo, cosquillas y caramelos,
llorando conmigo y yo con él, por que
hasta en lugar más pequeño del

circo hay lágrimas.

¡No!, No hay que llorar si el dolor atormenta la piel

transparente de mi enfermedad,

cruda, severa, curtida, madura desde niña,

su niña.

Muda como la despedida, recordada como la mirada,

 y ahora tumbada como remota señora en la cama.

Del añejo ese como las palmas, la tierra y sus bananas

el calor en ella mojada, las montañas y sus cañas,

su barro, su color verde, su olor a madera

y las plumas de la gallina en los huevos.

Del baile mañanero y el tabaco en  sus dientes,

eso es un recuerdo, infante, inocente, el más

lejano.

Del cariño y las caricias es otro que en las almohadas

canta, manchado por las lágrimas, las del

alma, mi alma.

De muchos que aun respiran en la memoria, llorona,

deseada ser anulada, solo queda el de él

intacto, sereno, tímido y titubeando.

Esperando una respuesta sentado tras las cortinas

coloridas del circo con su nariz roja,

 y yo pereciendo en mis frías sabanas

contestando un te amo.

 Al igual que a mi, te llevaría del otro lado del parque donde el circo es más alegre.

Su Obra de Arte estaba herida

Su estirpe tejida en el seno de su madre, de su tierra, de su padre. 

Tejida en su suspiro, suspirando por ella.

Encontrándose cerca, muy cerca de la muerte y conversar

de la vida, de sus delirios, de sus novelas y su casi destruida 

obra de arte.

Casi caída del cielo, como las lluvias de junio, el

amado junio, junio la quiere proteger

ella esta herida y sin consolación.

No podrá jamás consolarla, su seno esta marchitado

por el bisturí.

¡Que pena! es su más apreciada obra de arte y casi 

muere, anhelaba soñar eternamente 

y su obra lastimo desangrando sus diminutas

venas verdes.

No llores más, faltan pocos días para junio llegar.

De perdida en el cementerio, olorosa a lágrimas

a nueces, a palomas, a su propia estirpe,

con la esencia de ella marcada en ella,

con sus ojos en su recuerdo,

y la pesadumbre ahogando aun más su mente.

Desorden, en la habitación rosa, en las muñecas de la infancia

en el desayuno, en los dibujos, en los pasos de ballet,

en sus neuronas, en ella.

Su genio casi perdía y olvidaba que su obra casi moría.

Sus dos corazones latían, gemían, cantaban

la melodía del día nueve y el quinto mes de su vida,

de su obra.

No hay cocina, no hay huevos fritos, solo lluvias

las de ella, las de él...

De encontrada guardada en el armario detrás del

tutú añejo, con el listón colorido en la garganta

y los pies en el aire, el infecto aire que dejo

de respirar.

Solo lluvia las de ella, las de él, las de junio.

Miradas de Magdalena.

Livianas, arenosas y tropicales como las playas del caribe,

extrañando la dulce sabia de su flora y el color 

perdido de  la fauna.

Tiernas como la sonrisa del niño, como el platano,

como los lagos, como los peces en el.

Los del arecife y los corales fundidos en sus pupilas.

Parlantes de historias añejas, las pasadas, las del campo

de caña. Soñadoras del cielo y sus nubes, del arcoiris

y sus musas, 

probenientes de estrellas, lejanas, luminosas, lidiadoras

del universo.

La niña, la de sus ojos, timida, sonriente, turquesa o esmeralda

como el ambar, larimar, el jade o el cristal virgen

de sus playas.

Como las palmeras, sus cocos verdes, los de la canela,

los del jengibre y el dulce de leche.

Bañado en miel con pastel de maiz y el aroma de los genarios,

petunias, margaritas en las persianas de la cabaña.

Son ellas color crepusculo, del polo norte, de sabia materna

del barco que se ha hido.

Buscando un regreso y un olvido.

Son ellas, las de Magdalena, las parecidas al agua.

las de mi querer,

las de mi recuerdo,

el de mi alma.

Si solo fuera un sueño

Tan pequeña y creando una vida dentro de ella...

ahora son dos corazones que laten.

...y solo jugó a ser mujer.

Mariposa Encerrada

Sin envoltura y el frió ahogando el pulso de mi muñeca

lo pierdo, lo busco, es efímero el tiempo

en el cual sonaba dentro del corazón.

Componiendo la tercera prosa callada de mi poesía,

ignorando mi ente homicida.

Sin escuchar con la miel en los oídos

una frontera entre su latido y el mio,

anular la poca noción de aquella diminuta

mente durmiente era

propio de mi suceder.

Es deuda interna que no tiene precio

pagándola con cada gota de mi sangre

perdida, gastada, soñada, amada.

echa nada el tiempo herido, el que se ha

hundido, en el pavimento, en el sillón

en mis manos, en las de mi amado.

Pesadilla invocando cada escena de

aquella pobre noche inmensa,

pobre por su naturaleza siendo sorda

del llanto sublime, aquel de su garganta

minúscula.

No hay llanto, solo el mio restando

el fragmento de ser humana por ultima

vez y haciendo añicos aquella estrella

pegada a mi tez.

gemía sin respirar sola, quebrantada

sellada,olvidada, escondida de mi.

Ínfimo sus dedos, sus pupilas, sus manitas

bañadas en lanugo y su piel rosa pastel.

Sin conocer por tantas veces

precavida aquella magnifica y gran creación,

su color, su esencia, su alma,

su diminuta columna vertebral.

Secreto no ha mas de ser, en lo mas profundo

donde muere el sol, mi sol

descolorido, ausente, mudo, siendo siempre

soñador del recuerdo como mariposa

encerrada en el tiempo.

Señora Muerte

Despojado el día cero y el cielo gris,

desnuda otra vez

cantaba la misma triste melodía del día

primero. los calcetines en el suelo dormían

toda la semana, la vista desde la ventana era solo

oscuridad.

La cólera en el estomago rompiendo cada sentido

perdiendo hasta el olfato.

La ducha caliente y la piel fría como la nieve en los

pinos,

el oxido enmoheciendo las arterias, la venas, las ramas

florecidas del jardín.

las zapatillas colgadas al sol desde el siglo pasado

y el que paso y el otro.

Sin desayuno, sin manzanas, sin miel,

la anorexia cubriendo los huesos desde más de un mes

de cinco,de ocho, desde los doce años.

ni éxtasis, ni alcohol, ni rosas para el dolor.

Olor al sulfuro que produce el ático,

donde esconde un minuto de su vida, de su muerte,

de su callada voz.

cada víctima en el diario llamado homicidio,

cada segundo la necesidad llamada suicidio.

Con el cerebelo morado y azul por falta de aire

sin respirar respirando en la nada

y los labios ensangrentados.

Los párpados hambrientos con la malicia

en ellos.

El insomnio penetrando sus músculos llenos de furia

y la pasión de matar entre ramas de las

afueras.

invocando su presa, la que viene, la de la derecha

la niña de la izquierda o el muchacho en 

la iglesia.

El auto a 100 km por horas y la conciencia

ebria, las tijeras en el lavabo y el brazo herido en la

tina vacía,

sin huellas, sin dolor, y la cicatriz herida.

El cráneo calvo, las hebras en la mano

y la histeria en la garganta como mosca atrabancada,

tumor en las rodillas y los tobillos clavados

al fondo del mar.

Es ella, sigilosa, discreta, suspicacia del olvido.

sueño eterno para el recuerdo y el suplicio.

remedio de la vida.

Cuando no quieres sentir..la muerte puede parecer un sueño,

pero ver la muerte verla de verdad hace que soñar con ella resulte ridículo.

Inocencia Interrumpida.

La música y sus pequeños sueños.

De música indolente, serena y buena como el canto

apacible de sirenas, de las que vuelan, de las que nadan

de las que dulcemente yacen en algas.

música sonora, lúgubre, oscura proveniente de luna llena.

La música de  pasos crujiendo, en las escaleras

está sonando una y otra más

la sinfonía del día cinco, la del día seis y la que sigue,

la de la semana pasada, la que viene y la que jamás volverá.

Es la música de la mañana, la de la cocina en la garganta de la

abuela, en los huevos fritos, en el jamón y en la leche.

de la estancia hecha de rosa perfumada,

del sótano donde esta su alma.

De música perturbada, psicópata, creída y malcriada,

temerosa al tiempo, al reloj, al sexo, al dolor

y escondida de su mente, de su juicio trastornado.

Por la infancia, el calor, el abandono, por la intimidad.

Era ella música encerrada vomitando sus neuronas en la

tina descolorida del hospital,

pintando su cansancio de rosa pastel y frente al espejo

su figura rendida, distraida, ida.

¿Que música del mundo se ha olvidado, de su dios, de

su decencia.? Es ella, de la manía de amar, la sospecha de odiar.

de píldoras, de aspirinas, de vodka, de miedo

de horror, las tijeras, la soledad.

Desangrada  ella en los balcones de otoño

escurriendose con sabanas azules y blancas

marcando un Adiós.

Era ella dañandose por fuera para sanarse por dentro,

negada, estática, llorona, ciega y sin cigarrillos.

Ultimo día y la sinfonía desgastada sin escribir la primera

palabra de su canción, es ella música.

Princesa prematura con la inocencia interrumpida

en el trance de sus pequeños sueños...

Tijeras, Heridas, Oscuridad,

Volver a nacer....

Notas en el piano.

Fijada en la ventada con la mirada declive en el tazón 

de margaritas cariñosas como la gata

de la hija y la gata de la hija en el sofá reposada.

ella recordaba...

Lejanas como gaviotas en las playas haciendo paje

con el viento y las nubes amarillas del cielo,

y de color gris tejido con girasoles

su vestido.

Lejanas notas escuchadas a cuadras, detrás de las montañas

y más allá de las fronteras.

son ellas tropicales, primaverales, de entrañable

armonía.

Con las praderas humedecidas por sus lluvias

perlas, joyas, collares de ellas, vida,

Y el recreo entre ellas provocando risas.

cantaba el ruiseñor y las demás hacían copla.

Que diría el diccionario del amor si 

mi diario dice Él

cuando los domingos las mañanas

eran aburridas hasta que sus notas escuche.

  

De Olor a sopa, a campo y a zanahorias

a fresas, a manzanas, a sus notas

cercanas en el balcón.

Que diría mi padre de Él si mi 

conciencia dice amarle.

Dejando atrás los panes calientes del

desayuno solo para alcanzarle

una rama y otra más y él aun dormido

cuando los cerezos ceñian mi cabeza.

Eran notas en sus manos, en sus uñas, en mi piel

en mis senos y volvía a sonreír.

¡Que sublimes notas! que crearon a mi poesía 

oculta, amada, criada, claridad.

De limonada, dulce o amarga y el hielo

en ella enfriando mis venas

en la mesa del jardín aquella tarde.

buscando su abrazo, cálido o suave, 

soñando  otra vez.

Fijada en la ventada con la mirada declive en el tazón 

de margaritas cariñosas como la gata

de la hija y la gata de la hija en el sofá reposada.

ella recordaba su rostro dormido desde el cerezo

y en su diario escuchare tus notas desde lejos.

Eran sus notas en el piano

sus caricias en mi.

El Secreto del mar

Oscuras profundidades donde muere el sol

escondiéndose bajo aquellas saladas aguas

picardía, belleza y esperanza.

el mar es tenebroso, morado, naranja y verde.

tal vez azul o como algas.

aveces es rosa, entonces el mar es maravilla.

Es color esmeralda con el cristal penetrando sus arenas

cálidas, amarillas y morenas llenas de caracolas y estrellas.

miles de ellas reflejadas en las olas cuando el cielo

es marino.

Moran en el, miles de recuerdos, historias de sirenas o leyendas 

de piratas. aveces calla, aveces las narra, aveces llora, aveces canta

es diversa su cautiva entidad.

El mar cierra sus ojos y sonríe, si ríe a carcajadas cientos

de ellas que resuenan en sus costillas

y se abraza, abraza su vientre y canta.

que lindo suena el mar cuando hace serenata,

entonces el mar es maravilla color rosa.

Pero ahora la serenata es de noche, pálida, melancólica

quebrada y abismal,  el mar es tenebroso.

abraza su vientre una vez más 

grita, se desespera, llora y vuelve a gritar.

Las olas han hundido toda su naturaleza, su ser.

desaliento, desanimo solo quedan manchando sus aguas

de agonía, furia, nervios y dolor.

¿¡Que Ha pasado! con el mar?, de azul a amarillo, de amarillo 

a gris, de gris a oscuridad.

de risas a llantos.

de llantos a nada más.

El secreto del mar  secreto es.

Aun esta en silencio como el cementerio

cubierto de hojas secas comidas por mariposas

y él está a su lado sosteniendole deseando llevarle

de vuelta a casa, Como el Viento ama al Mar

Lágrimas que Hablan

Su mirada es azul, es gris, sus labios son rojos carmin, son pálidos.

Y ella habla demasiado tratando de que la escuchen,

luego calla...
Ha perdido la razón en esta sinfonia, llamada desamor.

... entonces son sus lagrimas quienes hablan.

Esquizofrenia

Delirio, alucinación, expresión... estoy confundida

no veo estoy sorda, no escucho estoy ciega, las palabras

vuelan sobre el tejado perdido de la conciencia.

Donde zampan los cuervos, esos negros, rojos y negros

devorando cada noción de mi conocimiento.

Mi percepción padece de migrañas oscuras como el olvido,

larvas y tenias hacen deleite de mi sexo, de mis huesos

de todo mi cuerpo,

dejando tijeras clavadas en los tejidos de mi embrión.

Parece que no respiro, deje de hacerlo hace un mes acaso dos o

hasta más de tres, chocan mis neuronas unas con las otras

como rocas del río.

arrastrando la realidad más allá de ella misma,

ahora es el llanto.

Histérico, angustiado, trastornado por las horas que pasan tras

las desteñidas paredes blancas,

 flores, rosas, margaritas en la mesa de cama

son alimañas deseando destrozarme.

Destrozar mi regazo, mi vientre, mi seno, lo pequeño, lo amado

lo escondido en mi.

es la naturaleza causa de esto?

es la infección de las saetas penetrando mi espíritu.?

es cada latido de mis venas nadando en ellas el rostro de mi embrión.

Manos desconocidas me llevan al infierno, al cielo, al purgatorio,

a la eternidad, al limbo, despojándome de las sabanas 

bautizadas por mi sangre. 

Diagnostico de mi vientre... cárcel mental, ...lo estoy perdiendo.

Es ella, demencia de mi organismo, inmundicia de mi mente, mugre de 

mi enfermedad. 

Libros, historias, rosas, palabras....

Tintas en las plumas y de esas plumas más tintas

negra, azul, verde y hasta roja, son tintas,

son lágrimas.

Lágrimas negras que derrochan la secreta melancolía

y de ellas un perfume penetrando el papel, tronchado como

las flores antiguas de la mesa

con tono, estilo, diseño hermoso.

Una llave perdida y una puerta cerrada buscando tras de ella

lo confundido , lo amado, lo escondido.

expresando aquellas imagenes de un viejo y lejano tiempo

errante.

es diseño aquel garabateando en el, castillos, arenas, nubes

y rosas. una doncella y un corcel.

¡Oh! que dulces, saladas y amargas palabras amadas como

el renacer en aguas frías,

son libros, historias, cuentos, maravilla,

entre hojas rojas, verdes, moradas y amarillas.

Leves, sigilosas, delicadas hojas que siempre de ellas florece

una nueva historia.

Real, escondida, buscada y leída.

la mía, la de ella y hasta la de él

la de su vida, la de su amor

la de mi árbol.

Pasadas, vividas, futuras, presentes y jamás acabadas,

de esas echas sabor a miel, al castaño, al roble

al pino o al banano,

olorosas a lirios, a genarios, a rosas, a petunias en el tazón de la cocina.

Palpadas a las cortinas cielo de sus ventanas y el chocolate caliente en

su mesa, en sus libros, en sus plumas, en sus tintas y

en sus lágrimas.

Sus risos, sus labiales, su peine eran siempre iguales y

le escuche, gemía, suspiraba, eran sus sollozos en el mantel

y en las manzanas.

estaba escribiendo.

África

África de rizado pelo y pigmentos morenos se encuentran ella,

África dolida es por la vil esclavitud, engaño vil.

Costumbre de ataño por cada engaño 

¡Oh Dios libra a África!.

Brillante sol se expande por selvas inmensas

sabanas ardientes ¡Viva naturaleza!

música de tambores, fuertes brazos que se tienen

insaciable esclavitud indolente.

Sobre muchos descubiertos, hay ansias de libertad

¡cuan amargos son los pasos para construir 

la felicidad!.

África, lágrimas vertidas sobre pequeños 

cada quien con una esperanza tras un nuevo

abuso.

Que horrible gota de sangre sobre tan esclava África,

 sobre un cuerpo sin reposo un grito ansioso

cautiva África, oro negro, ganancias ningunas

en África no hay cunas.

África tierra madre, pasión de vida, ritmo y canto,

niña de esperanza, historia y leyenda.

tus hijos reclaman dignidad , libertad y el pan que les falta.

Su cultura y su palabra.

El sepulcro de mi Alma

Sin aliento, sin suspiro solo amortiguada por los rugidos

que penetran y rompen la dignidad, es mi decenso.

llegare aunque este destruida mi tez, tratare no quiero caer.

Volver a caer en la misma ignorancia de mis pupilas cuando estaban

ciegas, le vi ahí estaba sin mi y yo con él, en el día no le veía

y solo en la noche le amaba,

de no darme nada más que solo un beso, mi beso y volver a caer.

Era el sepulcro de mi alma tras la niebla del crepúsculo

el revés gano la batalla y no llegue a la gloria,

solo quedó salvame  la única suplica de...

Jamás volvió, solo marco en mi cicatriz otra más

oscura, débil, llorona perdida en el tiempo en el cual le deje 

de amar.

 era el funeral sepultandome media muerta con la mitad de la 
consiencia viva y ahí estabas tú...

olvidando amar queriendo amarte, a mi lado, junto a mi

cuerpo y la larga cabellera que cubría mi seno.

De mi alma, bajo el légamo sucio devorada por gusanos

nutriéndose de ella, así era mi sepultura.

pero jamás te hibas, ahí estabas tocando mi vientre.

Herido, elevado, sublime y tus manos en él.

eran mis miradas en tus ojos café llenandome de esa gotita,

pequeño gesto en tus labios.

 No he saber que hacer soltar tus dedos y echarme a perder

o seguir tus huellas  hasta el final del cementerio

encontrando la gran salida que retorna a mi vieja naturaleza.

Buscas esa salida, estas preocupado, yo te acompaño pero estoy destruida,

si me destruyo y tu me abrazas, eres el héroe

de una historia mal escrita

de un segundo perdido

de mi alma que nuestras uñas siempre juntas la van a desenterrar.