Ojala que llueva en el campo.

"Ojala que llueva café en el campo"

Indiana, la vieja indiana que en su mesedora

aun mora su ropa roja, la amarilla con

encajes de oro y mariposas verdes

en las petunias.

Donde esta?

¿ Donde esta ella con su corona de papel mache?

olvido las piñas, los mangos y los jengibres,

Indiana que nunca olvido a sus muñecas

de madera, de trapo, de vestidos y lazos.

Querida indiana escribiría una carta

y aun sin correo, sin dirección la

guardarías en tu corazón.

¡Oh! amada indiana como decía su amor, 

el lejano, el que jamas olvido,

el que la memoria recuerda fresco, dócil,

y al lado de su mesedora.

Indiana nació en la lluvia , mojada dormía

en el pajal y llena de margaritas en el

campo, Indiana era bella.
Su alma como las golondrinas en los cerezos de japon.

Sus muñecas se visten de gris desde que ella

desapareció, el hornito de la cocina no

caliente más el pan, las tazas

no soportan más el te, sus grietas no sanan.

¿Donde esta indiana vestida de arco iris 

en las playas?

Indiana dejo a su madre, a su padre, a su 

cabaña y a su hamaca.

ella fue madre, la buena, la dedicada,

la que busca acacias en las

montañas.

Su vientre era vigoroso, hermoso, color

canela con el perfume en su tez.

Recuerdo a indiana, con su melena larga

decorando su cintura.

Que con gilnardas bailaba...

Que con maracas cantaba...

¡Oh! ¿Donde perdió la voz indiana?

Que guerras marchitaron su ser?

Cuales de ellas secaron su amor?

Indiana lloraba cuando su tierra

era amenazada.

cuando su heredera no tenia nada

y cuando ella misma casi se olvidaba.

Indiana desapareció una tarde de

cualquier mes y cualquier año,

camino en los bosques, en las

cascadas, en los ganados, y en los

conucos.

Mientras a lo lejos sonaba una canción

" Ojala que llueva café en el campo

pa que en el conuco no se sufra tanto..."

cerca del colmado donde vivía 

su abuelo.