Ay! Mujer graciosa de pechos látinos, cubierta
de arena del Mar loco. Pareces vendida a precios
baratos en las esquinas de una plaza, me pareces
una muñeca hecha de porcelana, con los labios
caoba.
Tan dorada como Luna llena, tan plena, como
las noches de los hombres lobos. Vestida como del
Sol, con estrellitas plateadas en las mejillas, eres
Mujer morada como las Lunas en Lyra.
Pomposa, saltarina, musica dulce de tu garganta,
a piano forte, a la melancolía de un violín en tus
entrañas florecidas. Tienes una criatura en los
puños, sostenida con las fuerzas de tu alma
gitana, pero se te escapa con todo, hasta con
la arena que te cubre a comienzos del verano.
Ahora en mayo de calor prematuro y en tus cabellos
sin vida, un rastro oculto de la mujer que fuiste, el
beso de cualquier hombre amado, la huella de mis
manos.
Ay! Mujer que tan sutil, que tan pequeña, que de
tus labios caoba cae la gloria, que de tus muslos
llora la sangre blanca y arrancada.
Y todo se va, viene como los fantasmas en el Pácifico,
con un susurro helado de frio, espantándome la mirada...
Saliste de los pinceles de Picasso, del invento de un extraño,
plasmada en un llano lejano donde nadie te conoce, fuiste
la creacion del Gran Mago, en los minutos arcaicos de la
Reina Isabel primera.
Pero que viva de ti, el recuerdo de que eres Mujer.
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