Maldita Primavera.

Debí contarte mis aventuras antes de estar de vuelta,

hacerte una llamada especial, hablarte toda la tarde

del miercoles y no colgar hasta el viernes, es más,

nunca colgar, tomarnos el té y el café de media noche,

sentarnos a mirar los gorriones, decirnos que nos duele

la cabeza, que queremos una hambuguesa rellena de queso.

Debí tener en cuenta no solo la fecha de tu cumpleaños o la 

de tu regla, sino todas y cada una, la de la noche cuando

querias un cuento, cuando se apoderaba de ti la soledad. Si,

debí recordar las noches frías de tu ausencia, las tardes

invernales, recordarte en  los momentos triviales de mi existencia 

y la tuya tan lejos, tan suspirante y dejante, pérdida.

Cualquiera piensa que me olvidé, tal vez sea cierto, lo olvidé

o lo pasé desapersivido, no me dí cuenta y pasó a un asiento

trasero de mi memoria, pero no es escusa, porque no debí

dejarlo atrás como si fuera el paso de una etapa natural a

otra, debí mantenerlo como quiero hacerlo ahora. Y a veces

puede ser demasiado tarde, a eso le temo.

 Me martilleo en las sienes, me dan graves mareos y sentimientos

de querer vomitar, porque sinceramente debí buscarte, gritarte

del otro lado de la calle cuando te ví llorar encima de nadie,

lanzarte una piedra, un palo por si no me escucharas, debí

gritar tu nombre de nacimiento, tu nombre inventado, tu

nombre aparecido y los verdaderos.

Debí no darte la espalda cualquier día de primavera... 

Reencarnación.

Caen caracolas del cielo, como la sangre que corre por

mis venas, me hierve, me desalienta, me dicen que tengo

sangre de papá, de mamá, de la tia y la de un extranjero

extraño que vino a besarme los labios cuando niña.

Me dicen que debo madurar, que ya tengo pechos,

cara de niña y vagina de mujer, me repiten una

y otra vez mi edad actual, porque segun todos vivo

la misma edad prolongada de cuando jugaba con

muñecas. Me reprochan por querer volar, por querer

jugar a las escondidas, por besar a un sapo, me dicen

que estoy loca.

Pero solo me pinto la cara...me encojo de hombros.

Y la locura me ha llevado a construir un texto,

medio lleno y casi vacio,

revuelto y asado

callado y dormido

un texto tan vago y tan bundo

peregrino por mis memorias una  vez vividas.

Tengo un vaso lleno de lágrimas

un grillo de la suerte

una antorcha para la oscuridad

tengo un amuleto de un mejor amigo.

Se me desbordan

se me escapa

se me apaga

se me olvida.

Tengo una Alfombra de Aladino

abarcando el oriente completo de mis

palabras atolondradas.

Tengo el beso de una mujer en mi mejilla,

goteando la felicidad en cada esquina.

Me han dejado la marca de una burra

preñada de antiguedades

de donde obtengo al señor de los anillos

quien me recuerda que cuando niña

comia flores.

Me reconozco con pecados carnales

con ganas infinitas de casarme.

De hacer el amor hasta partirme en pedazos

ponerme menuda y hundirme en azucares

y flores andinas, hacerme cosquillas,

gritarle al viento que amo a alguien.

Meterme en la cabeza de una aguja

hacerla bailar entre la lana que tejeré

a mis nietos en las terrazas de Florencia,

Meterme en los secretos de la adolescencia

sacarme del corazón los trozos de la demencia

sacarme del alma los rastros añejos de las

tormetas en verano.

Y pido una ayuda para cargar conmigo y con

mis amores de marruecos

que me arranquen todo menos el recuerdo

así de vieja, en donde sea, tenga la viva

imagen de que viví mis dias contigo.

Tengo un amor forastero a quien le dedico

el abjetivo de exótico.

 Te tengo a ti...

Te Olvido.

Señora, su hija era hermosa, se parecía mucho a usted, aunque tenia el mismo carácter

de su padre, una inventora de primera, buscando siempre cosas que armar, hacer un

avión, construir un barquito de papel, era una nueva científica o arqueologa para esta

generación de débiles. Ella más que todo, era sumamente fuerte, tenia el poder de volar

y encontrar el infinito de las cosas, especialmente descubrió que cualquier ser humano

por más grande que sea, puede caber en el caparazón de una caracola de mar.

Ella era del mar y de los ríos, fluvial y de plumas azules.

Señora, su hija era muy especial, encanto los corazones de todos nosotros en nuestros

primeros días de visita en su casa, pero desde que ella se fue, ya no motivo de estar

aquí, porque eso implica amargarnos la vida con algo que nunca volverá, y si quizás

vuelve, si escuchamos su risa de repente, su álito de luz transparente, o su aroma a

melocotones y mariposas, entonces será solo un recuerdo, un dèjá vu al alma,

su espíritu noble rondando los rincones de la casa, del corazón.

Pero querida Señora, que tanto le consolamos frente a la ausencia y la soledad prematura

de la vida entera, su hija era hermosa, anoche la soñé vestida de ballet como antes,
con un tutu enorme que cuando hacia una pose coqueta el tutu se levantaba y le chocaba
en la cara,subía y bajaba las escaleras con medias largas disparejas, una blanca y otra negra,
sumergida en una atmósfera grisácea, empañada, de rosa pastel, amarillo banana, celeste...
La soñé con el pelo corto, hasta las orejas.
Sin zapatillas de ballet daba vueltas y saltos para impresionarnos,gritaba que la miraran,
que le criticaran sus bailes, se alegraba hasta el fin del día después de un aplauso, así fue
la ultima vez que la vi, ya no tenia el pelo corto, ni largo, solo un pañuelo, le habían quitado los pendientes
de perlitas de mar, pero todavía llevaba ese traje tan peculiar que la hacia ver como
una muñequita de cuerda, de esas que salen en una glorieta de unicornios danzando con
una música triste. 

En su cama de casa, cubierta de sábanas blancas, sin olor, sin destello, pálida y maquillada

del adiós, el adiós más dulce que nunca habia visto, ella solo cerró los ojos, flojó las manitos,

suspiró, hasta quedarse dormida, así quedó, como dormida por un ser invisible, acurrada

en un nido de paz, parecida a blanca nieves, a la bella durmiente, a una palomita...

No se lamente más, no lo haga, porque todo alguna vez de las manos se nos va, se escapa,

se pierde como por arte de magia, de la nada, y nos deja solo un vacio casi imposible de

llenar. Casi.

Señora, llore cuando sienta la necesidad, alegrese con su recuerdo y sepa muy bien, que

su hija no era débil ante el cáncer, su hija se fue a vivir a otro lugar, el mismo donde

estuvo todos los dias de su pequeña vida, un lugar que todos, hasta yo, he olvidado.

Feliz día.

De melocotones y Mariposas.

Ay! Mujer graciosa de pechos látinos, cubierta

de arena del Mar loco. Pareces vendida a precios

baratos en las esquinas de una plaza, me pareces

una muñeca hecha de porcelana, con los labios

caoba.

Tan dorada como Luna llena, tan plena, como

las noches de los hombres lobos. Vestida como del

Sol, con estrellitas plateadas en las mejillas, eres

Mujer morada como las Lunas en Lyra.

 Pomposa, saltarina, musica dulce de tu garganta,

a piano forte, a la melancolía de un violín en tus

entrañas florecidas. Tienes una criatura en los

puños, sostenida con las fuerzas de tu alma

gitana, pero se te escapa con todo, hasta con

la arena que te cubre a comienzos del verano.

Ahora en mayo de calor prematuro y en tus cabellos

sin vida, un rastro oculto de la mujer que fuiste, el

beso de cualquier hombre amado, la huella de mis

manos.

Ay! Mujer que tan sutil, que tan pequeña, que de 

tus labios caoba cae la gloria, que de tus muslos

llora la sangre blanca y arrancada.

Y todo se va, viene como los fantasmas en el Pácifico,

con un susurro helado de frio, espantándome la mirada...

Saliste de los pinceles de Picasso, del invento de un extraño,

plasmada en un llano lejano donde nadie te conoce, fuiste

la creacion del Gran Mago, en los minutos arcaicos de la 

Reina Isabel primera.

Pero que viva de ti, el recuerdo de que eres Mujer.