Una Prosa Pecadora.

 ...Su mirada queda distante, vuelve a su universo.

Un verso viviente que no se ajusta a la

prosa ante una vez escrita. Es un verso

mal escrito sin medida, sin rima, sin

métrica. Blanco, libre, solitario, mio.

Que se sostiene fuerte de algún escombro

como lo hace ella. La prosa de mis pensamientos,

que divaga, que vacila en su propio universo.

Que hermosa es ella, como bailarina de oriente

que siempre encuentra una música que respirar,

como su maravillosa forma de amar, que ella

misma se suele lastimar.

Entonces si el asesino se acerca, si comete el

crimen, si la arrastra y cierra sus palabras.

Ella morirá al instante, por que como mujer

joven vestida de estrellas puede convertirse

en la nada. Lo cual nunca sucederá.

Entonces si yo me acerco, si cometo el crimen,

si la arrastro y cierro sus palabras, ella vivirá

en alguna parte de mi mente, en algún rincón

del tiempo que nunca avanzó.

La tengo entre mi y la pared, la seduzco con la

mirada mas helada y profunda, la que dice que

aun la ama. Juego con ella, me sonrió por dentro,

mis intenciones macabras me excitan, la congelan.

Mujer joven que perdió la doncella de su rostro,

ahora esta al borde de ser lo único que fue: Una 

Prosa mal usada.

-Solo trata de exagerar tus alegrías así como muchos hacen

con sus tristezas y veras mi margarita, que

no morirás atragantada jamás. Le murmuro al oído dejando

mi oxigeno caliente en su cuello.

Sus ojos se abren como si sucediera un espanto, su boca

hace lo mismo y traga aire, se estreme, se mueve de una

manera nerviosa pero suave.Parece gustarle como aprieto

su cintura y levanto mas su pierna.

Pero no, ella tiembla, piensa en lo que sea, tal vez reza un 

Ave María o le pide a Dios que la perdone, mientras yo,

aquí, me complazco de mi pecado.