Gritar, aveces, es necesario. Pero hoy soy muda.

lunes, 16 de mayo de 2011

Una Prosa Pesimista.

Alguien un dia me habló del invierno.
Pero no un invierno cualquiera, un
invierno comun en el interior de los
que se dejan congelar.
Entonces pensé En lo que me pudiera
suceder si algun dia, en uno muy trivial
me llegará a congelar y en un instante
eterno anhelaria la primavera, la
que nunca llega.

Empezé a caminar como si tuviera
yo, las intruciones para hacerlo o
las de Cortazar para llorar, subir
una escalera o simplemente
cantar. Entonces me di cuenta
que no se cantar, ni llorar, ni
subir una escalera.
Mi quimerismo trata de dañar
lo bueno en mi, trata de cerrar
todo lo que me hace sonreir.

Esa persona dentro de mi, encadena
cada esperanza a una carcel mental,
cada sueño, cada luz.
Es la conciencia mi destrucion.
el miedo mi peor obstaculo y
el mundo la razon de mis pesadillas.

...Pero nada es real, no hasta que
dejas de soñar.

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