Sin rayo de Luz.

No hay trenes de madrugada, ni en esta, ni
en las de ayer. Huracanes vestidos de naipes,
¿Quiero un galon de gasolina?
Un despacho de puterias.
Un maní solo en el bar.
Una mariposa posada en el cigarrillo.

No hay lunas moradas ni un rayo de luz...
Un rayo de luz en el universo, tan veloz,
traspasa, constelaciones, suicidios, olvido.
Las Lunas moradas fueron alguna vez
invento de un demente, de un extraterrestre.
No importa; los rayos de luces son más
rapidos que la oscuridad.

La utopia de las lunas moradas se convirtio en
leyenda...Son siete lunas purpuras y dos
soles que salen una vez al año.
Si, lo recuerdo.

Reloj que levemente va cubierto de criaturas
fosforecentes, los seres diminutos tiene
un infinito misterio...Pero no intenten
adivinar, no hay luz ni un resquicio de ella.
En la oscuridad el amor no puede verse.

Si hay lunas moradas sin rayo de luz, para
viajar en los dias trites, para soñar en eterna
fábula, para traer de vuelta un alma sin hogar.

Color de Maracuya.

De mariposas blancas, amarillas
cual campos de mostaza y girasoles,
Semejante al mar cuando es de color
rosa con el cristal incustrado
en sus arenas. Turquesa.

¡Si!...Llegó a enamorarme, de paso
fino y elocuente prosa de sus labios,
en lomo de corcel marron, dorado como
un sol, y canario sin jaula.

Desnudo y romantico con lluvias de
junio y sonrisas de domingos.
Con las carreras, carcagadas de chiquillos,
ruidos, campanilla de los helados.
De mañanas frescas como sandias
en un crepusculo y un amigo.
Rocio del campo, pies descalzos.

Llegó sin avisar como poeta
adentro de un sobre,como una
carta de amor. De color a maracuyas,
a semillas de naranja y perfumado
a rosas silvestres, a heliotropos, a
heliocampos, a sal...
Con una flor de lis en la mano derecha,
Me sonrie.

Llegó un amor perforado por el invierno,
y renovado por la primavera.
Llegó nervioso y galan...

Llegó el Verano.

Che Paura

Que miedo, que frio, la
noche yace sobre hielo
herido.
Alibí penuria inmensa
de unas lunas en
carencia.
Ahoga tus penas, calla
frente, muere con ellas.

La fiebre valiente del
oceano pacifico, no hay
litorales, la sal entierra
los huesos del cadaver
condenado al muelle.

Que miedo, que frio,
la noche yace sobre
hielo herido.
No tiene sentimiento,
el hielo inerte
y ducho de macabro
esbozo.

Che paura, ho paura...
Fiori ma senza fiori,
senza amore.

De soles la media noche,
caida de vez antes de
las doce.
Canté, canté para las
plateadas y redondas
níveas tal cual valvas,
de un infimo mar sin
cristales.

Che paura, che freddo,
la luna piena, oggi piange.

Infinito misterio de seres diminutos

Amada mia tan joven, tan desnuda
de tus pezones morados a tus labios azules.
No hay rubores que quiten la palidez de ti,
no hay camiones de gasolina ni cerillos
tan cerca de mi.

No quemaré tus entrañas ni hoy
ni mañana, dormiras sobre mi
pecho sentire tu aliento.
El suspenso de tus besos justo
a media luna uno te robé,
justo en tu ombligo obligado
a morir ahogado en tus sudores
amada mia.

Llena y con vanas ideas para salvar a
un mundo arrebatado. Tus cuatros
pezones disimulan una voz mutante
que trasforma la soledad,
la muerte en vida artificial.

Y camino contigo de manos
noche inmensa, noche amada
con furia saqueo todos tus liquidos,
todas las esquinas de un mundo
arrebatado. Cada mirada invisible
donde el amor no puede verse.

Escalofrío.

La luna viene con nosotros, grande, redonda, pura.

En los prados soñolientos se ven, vagamente
no sé qué cabras negras, entre las zarzamoras...
Alguien se esconde, tácito, a nuestro pasar...
Sobre el vallado, un almendro inmenso,
níveo de flor y de luna, revuelta la copa con
una nube blanca, cobija el camino
asaeteado de estrellas de marzo...
Un olor penetrante a naranjas...,
humedad y silencio...

La cañada de las Brujas...

—¡Platero, qué... frío!

Platero, no sé si con su miedo o con el mío,
trota, entra en el arroyo, pisa la luna
y la hace pedazos.
Es como si un enjambre de claras rosas
de cristal se enredara, queriendo retenerlo,
a su trote...
Y trota Platero, cuesta arriba, encogida la grupa
cual si alguien le fuese a alcanzar, sintiendo
ya la tibieza suave , que parece que nunca llega,
del pueblo que se acerca...
(Platero y Yo)

Una prosa Ladrona.

Desordenada entre el tiempo y el espacio,

va cantando por que teme que la arrastren.
La prosa descuidada de mis pensamientos,

va divagando entre ellos sin poder

ser escrita. Vacila en su propio universo,

teme morir ella no se da cuenta que yo estoy
ahi, para llevarla cerca de los arboles,
para decirle buenas noches en la
oscuridad amada, humana o no
una vez más la veo dormir, está
cubierta de flores amarillas y blancas,
Sin agrio de limon, sin sus reyes, sin
horas. No ha perdido, no ha ganado,
flota cada dia más alto pero no va
atrapada en un globo, ni en pesadillas,
va cubierta de margaritas.
La sostengo del brazo derecho, me mira,
la miro. -¿Qué buscas? me pregunta.
-Un lugar para llevarte.
-No hay lugar, aqui pertenezco.

Ella tiene razon, pertenecemos a los reyes
de la nada donde el bacanal de descarados
empieza a la misma hora, al mismo precio.
Entonces me voy a reir de nuevo, le beso
el cuello, le arranco la mirada, no le hago
daño ella me ama.
- Creí que habias dejado de existir.
Repite como si recordara la ultima vez
antes de morir.
No contesté ella sabe las respuestas,
ella sabe donde llevo el lapiz y las musas,
porque hoy regresé a robar ninfas.

La Luna y yo.

Terrenos infertiles disecados al sol,
Luna redonda, de plata y lunara,
vestida de palido, mitad oscura
y de nada más.
La luna se refleja en los charcos
del mundo, y Platero se adentro
en ellos pisando la luna, haciendola
añicos.

Un dia de verano con la luna
fresca, yo menguare y ella
crecerá.

A musica de violines desesperados,
seré el rio con su reflejo.
Las cañadas en que Platero ha ensuciado
sus patas, La luna es parecida a Platero:
Redonda, blanca como nieve, tierna,
de ojos y de ternura inmensa.

Saldre a crepuscular en bola de cristal,
muerta de un frio, de un invierno
artificial.
Saldre temprano en un crepusculo
rosado, esperando a las seis su luz.

No se si el sol tramonta para siempre,
y La Luna nunca desaparece.
Pero si se que:
Platero y yo es una buena elocuencia,
pero La Luna y yo es magnifica historia.

Culpen a otro.

Desesperaciones, histeria preciosa de
mis neuronas, todo acaba.
Una hoja en otoño, un perro solitario
en dias lluviosos y una gota de lluvia
en la ventana.

Nadie fue, nadie se encargo, todo acaba.
Callen, todo lo digan sera usado en sus
contras.
Pero quizá olvidaron cerrar la puerta,
y los fantasmas entraron.

Antifaz infiel en el armario del mundo,
¿Qué hay detras de la sonrisa perfecta?
Un latido a millas y la policia, nadie
fue, nadie de encargo, el mundo mismo
murio cuando se dio cuenta que ya no era
inocente.

Musica de un violin descarado, sin lagrimas
sin lados.
Con pezones mojados, vestidos de rosa
y morado. El mundo está desnudo.

Tiernamente sin culpa, como huracan
vestido de naipes, gritaré histericamente
en medio de tormentas, ahogaré mis
penas, me hundo con ellas.

Mariposa encerrada.

Sin envoltura y el frió ahogando

el pulso de mi muñeca

lo pierdo, lo busco, es efímero el tiempo

en el cual sonaba dentro del corazón.

Componiendo la tercera prosa callada
de mi poesía, ignorando mi ente homicida.

Sin escuchar con la miel en los oídos

una frontera entre su latido y el mio,

anular la poca noción de aquella diminuta

mente durmiente era

propio de mi suceder.

Es deuda interna que no tiene precio

pagándola con cada gota de mi sangre

perdida, gastada, soñada, amada.

echa nada el tiempo herido, el que se ha

hundido, en el pavimento, en el sillón

en mis manos, en las de mi amado.

Pesadilla invocando cada escena de

aquella pobre noche inmensa,

pobre por su naturaleza siendo sorda

del llanto sublime aquel de su minuscula
garganta.

No hay llanto, solo el mio restando

el fragmento de ser humana por ultima

vez y haciendo añicos aquella estrella

pegada a mi tez.

gemía sin respirar sola, quebrantada,
sellada, olvidada, escondida de mi.

Ínfimo sus dedos, sus pupilas, sus manitas

bañadas en lanugo y su piel rosa pastel.

Sin conocer por tantas veces

precavida aquella magnifica
y gran creación,

su color, su esencia, su alma,

su diminuta columna vertebral.

Secreto no ha mas de ser,
en lo mas profundo

donde muere el sol, mi sol

descolorido, ausente, mudo,
siendo siempre

soñador del recuerdo como mariposa

encerrada en el tiempo.

Metamorfosis.

Las luces de afuera revelan que
eres tú una vez más.
Que destreza de un placer,
de una secuencia, un latir
desesperado por devorar.

Las sombras y olor a sangre
miles de kilometros para
llorar, y las alas de la muerte
llegan sin avisar.

Duerman que es inexistente
el fantasma acosador,
el difunto abuelo de la
fotografia y el criminal
sin huellas vigentes.

Sin importancia entre
la espada y la pared,
mirando sombras
teñidas de ADN.
El fantasma toca las
puertas, nadie abre,
la mentira duerme.

Todos tienen miedo.
El mundo tiene miedo,
quiere velocidad que
no se detiene.
Yo tengo miedo.

Callen, no hablen de
fantasias paranormales,
no evitan al dolor,
no traten de soñar.
No busquen ser felices.

Que el frio arrope los
huesos del monstruo.
Sobresalen de su espalda,
crujiendo, estremeciendo,
se encoge y en el armario
se esconde.

Nadie quiere deternerse,
la navaja, el lapiz, los cerillos
y el galon de gasolina.
Los accidentes suceden,
el masoquismo maltrata.

Sin dolor no hay felicidad,
sin escombros, sin sufrir.
Sin la mirada mortal que
se escabulle por tan tierno
rostro.

Besáme con tu mirada seductora.

En el regazo de la muerte.

Uno mismo, uno para todos
y todos para uno.
y dos más dos no siempre
son cuatro.
Hombres que no lloran,
pero las lagrimas de un
soldado se secan sobre
la lapida donde yace
su mejor amigo.

Por siempre queda el rostro
de quien marco, de quien
detuvo el tiempo o se
fue de viaje y nunca regresó.
La madrugada fria me dice
que no hay trenes a esta hora,
no hay galones de gasolina
ni cerillos.

Busco la escoba de Dalia para
limpiar los escombros del
cuarto. Uno menguante a
media noche.
Papelitos, migajas, hebras
castañas y lagrimas.

Un grito, desesperado suena
como serenata a una condena
invisible. A las Lunas menguantes
en el regazo de la muerte.

Un asesino de ayer.

Busco una llave pero las puertas ya estan abiertas,
la aldaba de oro esta manipulada por
manos ensangrentadas.
Y hubo una guerra planeada en la sala,
¿Que hay detras de la sonrisa perfecta?
Sigo caminando, tornillos, bombillas y hasta
una goma de mascar reposan en el suelo
como victimas del fantasma acosador.

Un fantasma detras del armario,
Un criminal inexistente.
La ropa interior, cerillos y tambien
una tijera en la alfombra.

Olvido el tumulto en mitad del pasillo,
y el cuarto esta menguando
cada vez más, se estrechan las paredes.
Creo que nada sucedio.
Entro, ¡ Fue un robo!, pienso.
Pero no: Unas manos se suicidaron ayer
por la noche, en chocolate, en galletas
sin sal y sin azucar. En besos ignorantes,
en ganas de amar. sobresalen por debajo de
la cama, el cadaver ya esta denso, pero sin
frio, sin un vago invierno.

Sin sangre en sus venas regresó a donde
pertenece; A la ducha, a los dedos mezclados
con secreciones, a la oscuridad.

Callen Todos.

Desaparecen, conquistan, lloran.
Instrumento degollador
pequeño aniquilador.
Que traspasa gargantas,
urtador de oxigeno.

Hay un cuerpo tragado por
gusanos amarillos,
sin nada y sin oxigeno.
Hay un cuervo en las banderas
del mundo, un cuervo condenado.

Se escuchan las olas del mar
en los huecos de caracolas,
no hay salvaciones ni maniobras,
solo serpientes atragantadoras.

Que tristeza no poder tapar el sol con
un dedo, ni con cincos, ni con todos.
Que pena la del mundo cuando se dio
cuenta que no es inocente Que en él y
fuera de él todos tropezaron.

Desapariciones, conquistas, lagrimas.
la navaja acosa a mis niños morenos,
a las tierras cuarteadas
a las sonrisas malogradas.

Sumergirme.

Tengo sed.

Dije que tenia sed, y cuando dije
que tenia sed, era porque realmente
tenia sed.

Agrios Nacimientos.

Hoy escribiré sobre ellas, la primera vez
que estuvieron.

Si las lagrimas se enterraran muertas,
si los gusanos las deborraran, si todo hasta
el lodo desapareciera entonces encontraria
el Nunca Jamas.
Del cual muchas cosas dicen.
leyendas, paraiso, muerte instantanea,
lagrima atascada, mis lagrimas quieren salir.

Agrias en el cuchillo que corta los limones,
Desconocidas como islas en medio de un oceano,
uno sismico y salado.

Triste, mudas, escondidas, amarradas
a un astil, a una serpiente, a un criminal
inexistente, a un fantasma acosador.

Timidas y amarillas, mis lagrimas quieren salir.
Mentirosas, eyaculadoras del barrio de mi amiga.
Nacieron despues de la muerte, muchas muertes,
despues de que el mundo se dieran cuenta que
ya no es inocente. Nacerán despues de los olvidos,
del terrorismo, de las noticias nefastas.

Ellas siempren naceran despues del crimen perfecto.
Cada vez que se vuelva a repetir, cada vez que se
vuelva a morir, es más, cada vez que que
el alma quiera desaparecer. ...Volar.