Esquizofrenia.

Manos desconocidas me llevan al infierno,
al cielo, al purgatorio,

a la eternidad, al limbo.
Despojándome de las sabanas

bautizadas por mi sangre.

Diagnostico de mi vientre...
cárcel mental, ...lo estoy perdiendo.

Es ella, demencia de mi organismo,
inmundicia de mi mente, mugre de

mi enfermedad.

Estamos Solas.

"Todos duermen, mientras detras de cortinas
hay una Luna condenada a morir".

Alergica al amor, la busquedad de un litoral lejos está.
Que la salve del pacifico.
Que no la deje ahogar.
Que no rechillen las puertas.

Un rayo peligroso cae del cielo en una
tarde de junio. Lluvias, pobres rascacielos.
No hay nada más.
Cucarachas y Gusanos penetran
la nada de un cuerpo sin oxigeno.
Cuarteada, el mutismo dentro de la estufa,
detras del refrigerador, escondido en el armario,
donde la encontraron, Detras del tutu añejo,
con el liston colorido en la garganta y los pies
en el aire, el infecto aire que dejó de respirar.

Todas las Lunas rotas algun dia mueren, debajo
del fango o con rosas blancas en las manos,
de alguna manera extraña, detras del tutu,
delante del criminal.

Hasta en la entrepierna del yugo.

El cielo, perdido, El Nunca Jamas, lejos.
Hormigas, Sol, Heridas, la risa burlona
del dolor. Pobre ironia, pobre corazón.

Entonces lo recuerdo: tenia once años cuando
me di cuenta que estamos solas. (Sángala)

Una Prosa sinfonica.

Hay algo en mi bolsillo que
quiero, algo que tiene la razon,
quiero escribir, entonces es él
soy yo, somos los dos.
hoy te vuelvo a ver, hoy estas
sentada como ninfa de mis
pensamientos la misma
que divaga entre el espacio
y el tiempo.

Hoy robaré tus ninfas, ¡Ja!
Veo mojadas tus pestañas,
tan oscuras, tan largas como
la cabellera donde se enredan
cucarachas. Estoy a una larga
distancia tal vez más de cien metros,
quiza más allá del universo.
Más cerca de ti.
Te sientas y juntas tus piernas,
abrazas tus manos, veo tus labios.

De que me sirven, son los mismos de
siempre, no, pero que mierda digo.
Me arrepiento, porque de ellos
sale una musica la voz mutante.
Que encanta.
Que viaja.
Que suplica.
Hoy lo recuerdo tenias nueve años
y el panico en el escenario te
aturdia. Te dolian los dientes,
le dijiste a la maestra pero no
habia tiempo era hora de salir.
Despues de tantos años y
tantas horas de seguro haz
perdido la voz, tan dulce,
tan ingenua, tan mia.

Pero no importa, aqui estoy yo
con la misma sinfonia. Para
matarme, empobrecerme,
para callarme, para quedarme
en soledad.

Para quedarme Sin miradas.

Forza Campione

...Tal vez fue una mañana antes del
partido, cuando buscaba libertad,
cuando quería cantar.

Las neuronas dan vueltas, las
pupilas lloran, el hematoma
subdural está, es un riesgo,
esta creciendo. El diagnostico
revela muerte, y la muerte
está en todas las esquinas,
debajo del puente
en mi armario, en el sanitario.

El camión de Texaco lleva la muerte
en un costado, está manejando sobre
el puente y el puente está sobre
el Ozama. ¿Quién morirá? Si choca,
si explota. ¡Oh, Elionora Maquina Voladora!
señorita de los rescates.

Suplica, población, niños, siete almas.

Si viene vendrá, estamos destinados
a ser tragados por el mar.
Pero no se rendió, tal vez fue una mañana
antes del partido cuando buscaba libertad,
Cuando queria cantar.

Una Prosa sin vida.

... Voy a cubrirte de flores amarillas.

Voy a arrodillarme, voy a orar.

Voy subir y a bajar escaleras en

la oscuridad. No luces encedida; todos duermen

nadie respira, todos sueñan.Voy a creer que todo

algun dia muere,voy hacerte morir.

La sangre esta debajo de la escalera,

en las tijeras, en la uñas.

En el remolino, en mis pantalones,

en mi lapicero. Estoy escribiendo

la prosa sin vida que esta noche casi

muere.

Ja, te miro fijo como si pretendiera

saborearte en la imaginacion,

estas desnuda, tus pechos aventureros

cantan en los pasillos, los mojados.

Una mentira, un pasatiempo que te

hace olvidar, escapar.Quieres

escapar Pero siempre hay algo que te trae

de vuelta a la realidad. Vuelvo a espiarte

cuando estas en el baño, pienso en la muerte,

en un abanico, en un inodoro con un pene

cortado. Tu sangre esta en la rendija de la

puerta, en la cruz, en el papel. Tu sangre

esta en mis manos.

Me acerco y te maltrato, mis puños te empujan

hacia la pared, vuelvo a tenerte atrapada.

Vuelvo a sonreir. Te quejas de los minutos que

te quedan, crees que son muchos, no crees en ella,

yo si.

Acto seguido la tomo del cuello, la apriento, la

asesino, la tengo, la quiero, la amo, la ambiciono.

Soy rey de la nada, navaja del olvido. ¡Si! eso haré

preciosa, Te haré olvidar. Cosas, dias, horas, y

fotografias mentales. Te haré morir.

Pierdes el oxigeno, él que no tengo para darte, lo

pierdes todo. Lloras; Temes morir pues.

¿Quien dijo que nadie le teme a la muerte.?

Entonces te dejo en paz, devuelvo la garganta que

tube en mis manos, la respiracion que quise robarte.

Y yo aqui sin vida, me veo morir. Morir por ti.

Cuando mueras, voy a cubrirte de flores amarillas.

Ci tante cose per scoprire.

"Descubrí que la más emocionante aventura de la vida 

es descubrir lo que hay en ella, es descubrir el interior

de uno mismo...Navegar".

Una prosa sin miradas.

Si en mis ojos te perdieras.Si en las estrellas

vivieras y si me asomara a la venta esta noche

pudiera verte tan clara, tan tierna, tan intensa.

Eres la prosa de mis pensamientos  la que divaga

entre el espacio y el tiempo, eres la prosa de

mis ocurriencias y mis inteciones macabras.

Sabes que el tiempo volvio en si, el mismo que

pretende quedarse sin moverse por siempre.

En él viven fantasmas, ellos tan parecidos a los

que viven en el interior de los humanos,

de los que no lo son y hasta en los creen ser K-Paxianos.

Sabes mi Prosa, recuerdo que fuiste hurtada

de las manos que te dieron luz, hurtada cuando

dormias entre sábanas de margaritas.

Papá te levanto tan despacio que nada pudo despertarte,

y lo hiciste cuando notaste la sangre deslizandose por

tus piernas.

Esa es la realidad. La tuya y la de nadie más.

Te vivo escribiendo como si mi alma que no es alma

viviera en tus letras. Eres una prosa, la mia y la

mal escrita. Saliste corriendo de la piscina cuando

te dijeron que no eras virgen, ¿Lo recuerdas? tenias

catorce años y los ignorantes se burlaron porque no

tenias himen. Eso que importa, me dije al verte, te

escondiste, te perdiste, creiste volar cuando el sonido

de los culumpios te desperto de ese sueño vano

que se vino a tu mente.

 Mi Prosa eres tinta de la Musa arcaica que junto a ti

vacila en el universo, tu universo.

Hoy te escribo simplemente para decirte que aun no muero,

que aun no te olvido, que hoy me pierdo una vez más en

tu mirada esmeralda. Y yo, aqui, sin miradas me desvelo

para tratar de encontrarte debajo de las sábanas.

Cuando el Sol mató a la Luna.

Aun hay luz en las estrellas, las del cielo,

las que en pemunbra brillan más.

Y yo estoy aqui creyendo en ellas,

Perdiendo el tiempo que han puesto

en mis manos, el tiempo de vivir

y escribir la historia que quiero.

Amando una noche más el sueño

perdido, la mirada desorbitada como

Luna manchada de sangre. Mi sangre,

la sangre del mundo, de los que no

creen, de los que lloran. 

Hoy mi Luna representa la desesperacion,

la velocidad y el fin de la vida.

Hoy mi Luna esta sangrando.

Señorita Selene que en Grecia te consideran diosa,

y aqui satelite de la tierra, que es tan amable tu luz

en la oscuridad de las conciencias humanas.

Pobre señora del Sol, que lleva el puñal clavado y

la navaja de una etnia, no fue el sol, fui yo, fueron 

ellos, los que no creyeron que naciste el dia

de la creacion divina.

El dia en que te asesinaron.

Tu misterio Luna, ¿Quién lo comprenderá?

Fuiste victima de tus colonizadores,

de las señales considerables, de los

Mayas y Astecas, de los Iluminatis

y de Nostradamus...

De la violacion del Sol, pero no, no

fue el Sol, una vez más fui yo, fuimos

todos. 

...Muere tranquila, pronto resucitaras.

Por si muero.

 -Si muero. Dije sin preambulos.Miré el cielo

teñido de rosa, de gris.-Solo quiero pedirte

algo. Continué, le miré.- Si muero, por favor,

escribe de mi, escribe quien fui y no tienes

que usar muchas palabras, ni sostificacion,

ni elocuencia.

Solo dí mi nombre, más bien di que me gustaba

la naturaleza, que te dije que si fracasaria en la vida,

me iria a vivir a la selva con los indigenas, que amo el

verde, el amarillo, el canto del gorrion, cuando coloquen

mi cadaver en el ataud  que esté vestido del sol con girasoles

en los cabellos, como mi amado sol, lo recuerdas. Di

eso, escribe que amé al sol, que lo extraño, y que entonces

no importa, que estaré con él en el cielo, y asi estaré feliz.

Si muero escribe tambien que todos solian burlarse cuando subia

a los arboles, di que me visté estar entre hojas y ramas,

que cuando subí era por que estaba muy triste y que

al igual que el principito y sus puestas de sol, yo apreciaba

estar alli. Hablales que bajé al infierno en vida, que subiré
al cielo ahora, cuentales de mi sonrisa, que me gustaba reirme

con sonidos de animales, hacer bromas,  inventar cuentos,

jugar en los culumpios, volar. Y si llegué a volar, llegué alto

y vi a todos pequeños como hormigas.

Menciona tambien lo de las hormigas, di que fueron parte de

mi vida, de lo poco que viví y las cosas que voy comprendiendo aun.

 Escribe mi frase mi favorita y muestrala a quienes me amaron,

dile a ellos que si les dije una vez te amo, fue real.
Y no importa di por consecuencia que ame tanto a las mujeres
asi como amaria a cualquier otro ser humano.Por ultimo escribe que
Crei en la felicidad, en el soñar,en la corriente del río, en Dios
y en la musica que vivio dentro de mi.

Mejor no digas nada de eso, simplemente di que

fui tu mejor amiga.

Sin Salidas, sin Almas,un Trance.

 Ya ni se que hacer, si fingir o declarar lo

real de un cuento que al principio, me

parecio irreal. Y si, me acabo de dar

cuentas que las fantasias son el mejor

trance que existe, aunque algun dia

te llevan a alucinar...La realidad

se encarga de hacerlo primero,eso

si, solo si la tomas mucho en cuenta.

Y quien lo diria, nisiquera yo sabia

que hiba a doler tanto el caso,

el juicio y los demas escritos.

 Todo se mezclo en mi cabeza, todo

en una explocion, mi alma salió del

cuerpo, corrió lejos, me dejó con

los ojos prestos a llorar, con el

corazon exsausto, con ganas de viajar.

Entonces me di cuenta que vivi un Trance,

uno muy peligroso, repentino: me saco de

mi mundo para traerme a las pesadillas que

anoche soñé. Pobre de mi en esos sueños,

donde tambien era de noche. Luego mi alma

regreso al cuerpo, sentí la relajacion de tenerla

conmigo, cerré los ojos, descendí al infierno,

vi a la niña asustada y regresé en cuestion de

segundos. Eso me afecto la parte más debil del

cuerpo que tenia en ese instante, Las neuronas.

Y Si hubiera sabido que hiba a doler tanto

el caso, ni me hubiera acercado a la

entrada...Ahora no puedo salir.

Una prosa Odiada.

 Entré a un aposento que segun ellos era sagrado,

donde el bacanal de descarados infectos comenzaba

a esa hora, a ese precio, sumergido en un ambiente

sofocante, de olor a tabaco, a whisky, a codeina, a

extasis y lagrimas vaginales.

Aqui pertenezco al infierno de la fornicacion, a los

Reyes de la nada.

Entonces me retiro, salgo de alli lo mas rapido que

puedo, pienso en mi prosa, la anehlo, la extraño,

la amo.

Voy caminando encima de todo, saco un lapiz de

mi bolsillo y voy en busca de un papel para mi

prosa del oriente escribir. Ella es la rencarnacion

de alguna princensa inca, o de las virgenes hindues.

La veo entre girasoles, delante de un muro pintando

de rojo, lleva el cabello largo y trenzado, la piel

desnuda aun con las huellas de mis besos ,

aun con el aroma de su primera inocencia.

Me hipnotiza la manera en que desviste el patalon,

el sosten que años atras, cuando era mia, no

lo poseia, es como si en camara lenta la viera morir

en mis manos, por que me acerco, la huelo, la

subciono con un solo respiro, y ella como plumilla

se desvanece en mi.

-Crei que habias dejado de existir. Susurra y suspira.

Mientras la sostengo de la nunca y sus hebras sudan

por el vapor que producen las garras del lobo, el que

nunca olvidó a la niña de capa roja, a la niña de sus

fantasias nocturnas, a la niña de bragas rosadas.

-El lobo nunca muere.Contesto y muerdo su cuello,

sintiendo el sabor del veneno de su odio. Mi prosa

me odia, su sangre burbujea y coagula por sus piernas,

Acto seguido devuelvo el tiempo, la habitacion esta

pintada de blanco con tapizado de tulipanes y margaritas,

hay muñecas sobre la cama y una lampara que dice 

el nombre de la victima.

Ella y su mirada atomorizada me someten al castigo

que meresco: la sangre fria en sus piernitas y en mis

dedos hacen odiarme, entonces me odio, vuelvo

a hacerlo.

Una Prosa Pecadora.

 ...Su mirada queda distante, vuelve a su universo.

Un verso viviente que no se ajusta a la

prosa ante una vez escrita. Es un verso

mal escrito sin medida, sin rima, sin

métrica. Blanco, libre, solitario, mio.

Que se sostiene fuerte de algún escombro

como lo hace ella. La prosa de mis pensamientos,

que divaga, que vacila en su propio universo.

Que hermosa es ella, como bailarina de oriente

que siempre encuentra una música que respirar,

como su maravillosa forma de amar, que ella

misma se suele lastimar.

Entonces si el asesino se acerca, si comete el

crimen, si la arrastra y cierra sus palabras.

Ella morirá al instante, por que como mujer

joven vestida de estrellas puede convertirse

en la nada. Lo cual nunca sucederá.

Entonces si yo me acerco, si cometo el crimen,

si la arrastro y cierro sus palabras, ella vivirá

en alguna parte de mi mente, en algún rincón

del tiempo que nunca avanzó.

La tengo entre mi y la pared, la seduzco con la

mirada mas helada y profunda, la que dice que

aun la ama. Juego con ella, me sonrió por dentro,

mis intenciones macabras me excitan, la congelan.

Mujer joven que perdió la doncella de su rostro,

ahora esta al borde de ser lo único que fue: Una 

Prosa mal usada.

-Solo trata de exagerar tus alegrías así como muchos hacen

con sus tristezas y veras mi margarita, que

no morirás atragantada jamás. Le murmuro al oído dejando

mi oxigeno caliente en su cuello.

Sus ojos se abren como si sucediera un espanto, su boca

hace lo mismo y traga aire, se estreme, se mueve de una

manera nerviosa pero suave.Parece gustarle como aprieto

su cintura y levanto mas su pierna.

Pero no, ella tiembla, piensa en lo que sea, tal vez reza un 

Ave María o le pide a Dios que la perdone, mientras yo,

aquí, me complazco de mi pecado.

Una pobre prosa.

 JA! te atrapé, ahora mas diferente que ayer,

más largos tus caminos, más largas tus

hebras, más intensa mi obsesión por ti,

por tus caderas y cada centímetro de

tu alma.No puedo hablar de alma, no

tengo una, así que robaré la tuya.

Y comenzaré escribir sobre ella.

Salada, Mística, Arcaica...

Solía dirigirte la mirada cuando soltabas

la mano de tu mamá, cuando solías

dormir.Angelito sin oraciones que

te cubran de mi.

Donde estaba la mentira de mis

descabellados pensamientos,

después de ellos estaba la

prosa solitaria que me gusta

escribir... Yo.

No habrá más, ni de tu mirada

ancestral, la que viene del

oriente antiguo o de los

océanos indicos.Ni de las

letras que nunca en ti escribí.

JA! Te atrapé ahora mas sola,

mas sabia, mas astuta, ahora

seré yo tu víctima...

Pobre de mi cuando fuiste mía,

pobre de mi.

...A otra de mis prosas.

De mi.

Señora Patria.

 Si la sociedad secreta la trinitaria

hubiera permanecido hasta el

sol de un nuevo amanecer,

un sol que hasta Beethoven 

suele creer.

Si el planeta en vez de dar vueltas y

terminar en el comienzo de un

año, comenzara a caminar en linea

recta.

Si los que prometen detener el SIDA

cumplieran, si los que lo hacen,

lo hicieran.

Si el turismo de mis tierras mostrara

mas que cristalinas playas, si

enseñara al mundo la cara magra

y morena de mi barrio.

Si yo, bandera mojada en el asta

de la ciudad con cara, bajara de alli,

para decirles a todos que me hacen

infeliz.

Si tu, Señora y madre de los que

se detienen a cantarte, no estuvieras

aqui con nosotros, entonces seriamos

poco de lo poco que ya somos.

Una prosa solitaria.

 Desordenada entre el tiempo y el espacio,

va cantando por que teme que la

arrastren.

La prosa descuidada de mis pensamientos,

va divagando entre ellos sin poder

ser escrita. La leo y la veo una vez más,

entonces creo que es digna.

Me acerco a ella, la despojo de su ropita para 

dormir la que tiene una margarita sonriente.

Pobre, pienso, la  observo detenidamente

desde sus tobillos huesudos hasta las invisibles

formas de sus pechos. Es magra, delicada su piel,

palida, callada por que nada se atreve a decir, no

hasta que llegue a ella la moceda.

Su mirada timida habla de un miedo oculto, el miedo

a mis manos, tal vez a mis besos. 

No se atreve a soltar el respiro que le hace falta, 

a gritar o luchar contra el lobo que la quiere devorar.

Acaricio sus costillas, aprieto su minuscula mano,

Y si, me la quiero comer, sus labios carmin estan

semi abiertos, puedo observar los dientes que

acaban de crecer, juego con su menton, con su

cabeza que muevo de izquierda a derecha tratando

de encontrar un punto en su cuello para morder.

Es profunda como su aroma a talco para bebes, 

su mirada, ella cierra sus parpardos quiza imagina

el crimen que esta por suceder.

Pobre, pienso, por que es mia...